Flores en sangre rock y hierbas

NORTE

"Soy un eslabòn perdido que naciò a "final" de siglo mi destino es fronterizo"

Todos los caminos van al nortec, al menos los mìos, tijuana mas cerca de dios que el propio infierno. Sabìa que iba por ahì, o quizàs lo deseaba o simplemente pasò. Despuès de màs de un año de flotar en la nada sistemàtica obtuve el trabajo soñado, el lugar Ensenada. Me largo el lunes en la madrugada. Por ahora puedo ser amablemente estandarte de las causas perdidas o de las alimañas o de los miserables despuès nunca se sabe...

OJALA QUE LLUEVA CAFÈ

"Ojala que llueva cafè"

11/09/73

Once de septiembre un dìa dolido, doloroso y doliente,enterrado,màs bien deslumbrado por ese luto de fuegos artificiales, patotero, chillido de nuevo rico, plañidera gringa de bandera en los calzones y patriotismo colmado en misiles... lejos lejos la voz sin lengua de Victor Jara que resuena gutural para desgarrar los vientres, el de la casa de la moneda en ruinas, el de un martìr o un martirizado para la causa , el vientre de un continente inmerso en una noche larga... once de septiembre giles, es antes de que nacieramos, una deuda històrica y sì tambièn un pretexto...un estandarte chueco pero ante todo un jodido duelo"Palomita blanca" donde estas? No esta de màs de vez en cuando mirar aquel camino, no esta de màs ver lo que perdimos, lo que si entendemos el mensaje ganamos... chingaos nunca esta de màs

"Ojala que llueva café"

finalmente se me cayò el techo, literalmente, metafòricamente, socialmente,emocionalmente, se me cayò de todos los modos posibles yembadurnò de yeso y dudas mi cabello re- negro y revuelto.

Podrìa ser una anècdota graciosa, la rapidez con la que me levantè de mi adorada silla que tengo frente a mi monitor, esa ràfaga de segundos que transcurriò entre escuchar un crujido feroz y la caida de enormes trozos de concreto y yeso sobre mis muebles, mis documentos, mis discos, vi cercenarse el cable de mi telèfono, abollarse mi grabadora, todos esos pendejos mi, que no sirven para mucho mientras corres...

Diez dìas quizàs quince para que pueda volver a ocupar el sitio... naaa todos presienten que emigro pronto y que quizas no valga la pena y yo tambièn... hablo poco de ello por que nunca hay garantìas en esas cosas... pero esta vez parece cercano... se que nunca me he sentido parte de ningùn sitio pero si esto ocurre se que voy a extrañar el defectuoso, la clandestinidad, la gente cercana, la vastedad, las posibilidades, a mi perrita, los conciertos, el cine... sobre todo la clandestinidad..a pesar de toda la mierda,desearìa que lo que me ofrece algùn punto desconocido aun de este paìs, pudiese darmelo mi ciudad apestosa y sudada.

Hay que joderse.. finalmente se me cayò el techo...por que no se me caen los muros de una vez, por que no derrumbo todo por fin y termino con el martirio, de inventarme cada dìa pa no morirme de pasado, soy una superviviente de mi misma, lo del techo era cuestiòn te tiempo, ojala pudiese morir por fin bien viva, morir de pasado, de heridas. Esta casa siempre estuvo en ruinas, si ni siquiera hay sorpresa, nunca tuve,nunca fuì hogar... era una farsa, hay que tirar hasta la ùltima piedra, admitirse frente al vacìo, edificar, buscar, alquilar... que se yo...

Ojala que llueva cafè

MAIZENA DE FRESA

Guillermo Fadanelli

MAIZENA DE FRESA

Ella estaba parada junto a un cartel de Cuidemos el agua, es por el bien de todos. Tenìa un vestido color betabel y zapatos de agujas largas y charol impecable,y su cabello negro, casi de plàstico, cortado por unas tijeras bien afiladas. Era tan pàlida como una puta del Càucaso, o si se quiere tan blanca como la avena o como el semen de un toro. "Una mujer blanca para esta noche negra y estùpida", pensè. La calle bautizada con el nombre de un santo, la banqueta estrecha y del fondo de sus coladeras un olor a orines y sangre de rata, y escremento y aromatizador Wizard. Ella mantenìa la barbilla alzada. La nuca recargada en la pared, y la mirada extraviada en un cartel de letras enormes, tipografìa helvètica: "No hay obstàculos lo que hay son malas desiciones" Me detuve por que tenìa los testìculos ardiendo, tal vez por que desde hacia muchos meses no recogìa a una desconocida para arroparla con mis sàbanas sucias, llenas de manchitas de mostaza y refresco de naranja, salpicadas con gotitas de sangre y escupitajos de pluma fuente. Me acerquè a ella, misterioso, como si guardara la navaja en la mano, aunque en lugar de la hoja filosa y refulgente extraje unas pastillas de frambuesa que tambièn brillaron con un rojo intenso. Y se las ofrecì.

Metì la llave en el ojo de la cerradura, a tientas por que mis ojos estaban en otra parte, y mis labios untados a su pezòn, tan duro como una avellana seca. "Espèrate a que entremos, papito" dijo, y su papito obedeciò, empujò la puerta d epino con olor a viejo y a barniz, encendiò la luz de un foco de 50 watts y la invitò a entrar a un departamento sin alfombras ni lavadora en el baño, ni clòset de puertas averiadas, ni peceras con peces de ojos saltones, ni envolturas de chocolate Hersheys tiradas en el tapete del baño. Y ella entrò fea como en realidad era, descubierta por la vil y amarillenta fatalidad del foco, con su cabello mal cortado y sus zapatos de charol descascarados por el uso, y sus uñas pintadas de un naranja infeliz y su piel dorada como la piel de una tortilla, y su vàgina limpia y rojiza como su vestido con una quemadura de cigarro en el escote. "¿Cuànto me cobras por hacer de cenar.?" "Nada", dijo, y preparò dos huevos estrellados, supurando aceite, y calentò en un comal el pan Bimbo y exprimiò la salsera como si estuviera estrujando la gran verga para sacarle el ùltimo chorrito de catsup.

Nos lavamos los dientes con el mismo cepillo de cerdas jodidas e hicimos buches con Astringosol y nos enseñamos la lengua como los que van a agarrarse a madrazos y antes se muestran los puños llenos de anillos y de huesos cicatrizados y nudillos negros. Pero la verdad estàbamos tan agotados, yo por mi trabajo en la oficina con la mano dolorida de tanto poner sellos en la parte inferior izquierda de cientos de facturas, y de ir en metro hasta Azcapotzalco a cobrar un adeudo, y volver y esperar que a un puto gerente se le hincharan las bolas para decirme: "Vete de una vez para que mañana vuelvas màs temprano." Y ella estaba tambièn a punto de dormirse , molesta por la violeta de genciana que tenìa a un lado del culo, "me mordiò un maldito perro", mentìa por que se la habìan cogido ya tres veces, tres malas desiciones que habìa tomado para salvar el obstàculo, el gran obstàculo. "Yo soy tu buena decisiòn, mi putita" le dije, pero no pudo escucharme, estaba dormida, llenàndome el cuello con su olor a Astringosol, clavàndome una rodilla en los testìculos hace un par de horas ardientes y ahora frìos como dos albòndigas amoratadas recien sacadas del refrigerador.

Se quedò a vivir en mi casa mientras estuve curàndole su mordida de perro, y ella hacièndome espaguetis, a veces con crema y a veces con tomate y nunca con mostaza como a mi me gustaban. Pero lo que sì hacia muy bien era chupàrmela mientras yo cerraba los ojos imaginàndome a la putita caucàsica de cabello azuloso y zapatso impecables que recogì en la esquina de una calle con el nombre de un santo. Y seguir poniendo sellos y firmando facturas se volviò un poco menos aburrido por que sabìa que llegando a mi departamento abrirìa la puerta de pino y estarìa ella ofrecièndome un plato de espaguetis con tomate y sus labios hinchados y rojos como una goma de mascar a punto de reventarse, y su culo ya cicatrizado , y mi casa un poco màs ordenada, sin los Corn Flakes regados por el piso, ni mis calzones Rimbros colgando en la fallebade la ventana, ni la taza del baño tatuada con las costras de orines, ni las cajitas de Maizena de fresa almacenadas en el horno de la estufa, ni mis revistas porno tiesas de semen regadas en el piso del baño. " Al final la puta se convirtiò en tu sirvienta", me dijo un dìa antes de que nos casaramos por el civil, porque no tenìamos el dinero suficiente para masturbar a Cristo, ni para el vestido, y el arroz preferìamos comèrnoslo con plàtanos fritos, y chìcharos muy verdes, y ejotes blanditos.

Ahora vuelvo a pasar por esa calle donde recogì a mi esposa y madre de mis dos hijos, y suspiro cuando veo a una jovencita de piel amarilla y ojos grandes que me llama para decirme: "Por què no nos venimos juntos papito." Y, hacièndome pendejo, dejo mi portafolios Samsonite en el piso para buscar en los bolsillos mientras le veo esas piernas de diecisèis años y los pezones lamiendo el escote de su vestido, y sus orejas pequeñas como de perro chihuahueño, y encuentro un billete de doscientos pesos que le muestro pasàndoselo por entre las piernas y dàndole una dèbil mordida en el hombro. "Es todo lo que tengo", le digo, pero ella tierna, me dice: "Es todo lo que valgo", y nos vamos a un hotel llamado Fabiola donde nunca hay agua caliente ni mùsica estereofònica, ni alfombras, ni ropa ordenada, ni cajas de Maizena de fresa juntitas y formaditas en la alacena, ni gritos de niños estùpidos, ni putas con el culo cicatrizado exigièndote a gritos el dinero para pagar la renta del departamento.

Guillermo Fadanelli
"Comprarè un rifle"
Ed. Anagrama 2004

LA GUERRA DE LAS BOLETAS

"Salvemos al mundo, no lo dañen màs y no destruyan su tierra ya"

Por desgracia no recuerdo completo el estribillo, pero me parece que encuadra mejor que ninguna canciòn de Silvio Rodrìguez o del mismisimo y muy zapatistonto Francisco Barrios, ya saben el Mastuerzo.
A mi no me cuadra desde ningùn punto de vista, la censura proveniente de diversos segmentos poblacionales ante los plantones de diversos puntos de la city, sobre todo el de Reforma que es tan cool, que huele tan bièn y que , permitaseme una làgrima entusiasmada, me recuerdan tanto a ese solemne momento de Aguascalientes Chiapas, cuando aquel mesìas,- lo recuerdan- arribo a la selva lacandona con su mirada verde atrapanovias y sus palabras culturalosas y folcklorecas comprometidas y re sèntidas ,que atrincheraron movimientos por todos los rincones del mundo.

Tambièn es Agosto aunque esta vez el Mesìas porta traje, pero tambièn anda por ahì Carlos Monsivais, vigilante eterno del surgimiento, de un mundo nuevo en la vieja puta Tenochtitlàn. Doña Elenita... con sus grandes libros y su sentido de la oportunidad, su don perìodistico y su compromiso con la equidad... intacto... y todos esos.. que en un ejercicio inexplicable de no se que, eligieron ardorosamente bando.. joder que es la guerra de las boletas y el que no escoja bando es papista.. o puto... bueno por ahì va..

La ciudad esta mojada y muy caliente "Quiero una revoluciòn" y llorò de emociòn frente a los campamentos que paralizan una ciudad idiota que pretende trabajar y vivir ignorando que AMLO podrìa quedarse sin el poder, no chinguen... aunque no se si lloro por que el poder podrìa quedarse en manos de Calderòn o al recordar la lujosa boda jet set de nuestro citadino lider de izquierda, si , el guapo, el que conmina a los "intelectuales" a dejar de pensar en sus bolsillos... carajo, siempre me encantaron su congruencia y sus ojos.

Este paìs "muestra su cara granosa supurante y floja" que màs se podrìa pedir, fanatismo, radicalidad, violencia, el momento exacto para el abordaje... aunque nuestros piratas tendràn màs cara de Juditas que de Orlando Bloom, Sindicatos y grupos polìticos diversos solidificados por los valores màs incuestionables y respetados que existen: LOS PRIVILEGIOS. Yo quiero cantar: A donde estàn a donde estàn esos inches intelectuales que nos iban a guìar... A donde carajos estàn. Ah si, sintièndose parte de la encrucijada de lealtad de este paìs bañandose de populismo en un enclave històrico tan irrenunciable.. dispuestos a la lucha.. ojala, eso si que AMLO les mande construir un estacionamiento junto a los frentes de lucha, pa que no les roben sus carros y sus becas . Y es que esta out la hora de la reflexiòn ¿Còmo para que? Primero tomo la ciudad al fin que dende antes era MìA y que chingue a su madre el tiburòn.

La guerra de las boletas comenzò.. ya veremos el siguiente capìtulo , entre la batalla de las cùpulas de gente de izquierda(jajajajaaja) y sus muy muy idealistontos y burgueses seguidores y las cupulas de la derecha y sus muy muy cìnicos y poca vergüenza fanàticos... aunque ambas tienes un estandarte comùn : La virgencita, caray si por ahi deberìa empezar la avenencia.. entre fanàticos te veas ... no hay lugar para la coherencia, para la calma, para la ley, para el anàlisis, para cualquier forma de inteligencia.. Es la hora de los bandos... Viva Mèxico ..

"Yo ya no pertenezco a ningún ismo me considero vivo y enterrado"

AHÌ VAMOS

He pensado cada letra como si realmente la fuese a pronunciar, llenando de escenarios tormentosos y apacibles mi disco duro totalmente saturado de muchos malos tragos, de situaciones cinemàtograficas y de mùsica... Es un discurso mil veces pensado volteado y hurgado en todos los àngulos y coyunturas posibles y quisiera poder decirlo, quisiera poder lanzar mi choro y ver que efecto tiene, cual es su sentido, pero no pasarà, no podrà ser, como tantas otras cosas no... no mis labios permaneceràn sellados aunque mi mandibula sequè...

Dime cuantas cosas pasan realmente en la vida que son capaces de cambiarla de raìz, de darte vuelta por los cabellos y mostrar el otro lado de tu piel. Me quedarè lejos, lejos , el tiempo ha dicho que es lo mejor, podrìa... deberìa correr a buscarle y entrar en su juego, lamer su corona, tirarme a sus pies o hacerme la buena y pretender (sin hacerlo)que no deseo asesinar a la niñamujer con que vive y luego moldearle la piel a tubazos por la iresponsabilidad poca madre de decirme que me amaba y .. bueno quizàs despuès pueda cantar: "Vida tu vida fuè una hermosa vida, tu vida transformò la mìa y eso es verdad"

Lamento no entenderlos no entenderme con ellos... ya sabes ... no entenderme en colectivo con absolutamente nadie...para colmo escuchaba en un programa de TV hablar a jovenes escritores y promotores culturales acerca de... podremos llamarlo... no lo sè... La escena literaria mexicana, y se hablaba de un punto pesado, diriase mayor, la presencia de grupos, la necesidad de grupos donde el ùltimo recuerdo de ello que queda para el gran pùblico es la magullada generaciòn del crack. La literatura està muy atomizada dijo alguien y pensè en mil cosas, la cultura en general esta atomizada y la neta que que bueno...

Bueno ... de todos modos ya sabes la oscura historia... yo participe activamente en aquellos antiguos años del movimiento Zapatista sì,asìstiendo a la mayorìa de los conciertos llevados a cabo por la comunidad rockera mexicana que por alguna razòn que me cuesta descifrar(no es tan obvio como se cree) siempre se suma a causas que NO ENTIENDE, QUE NO CONOCE Y DE LAS CUALES SE OSTENTA COMO MILITANTE FURIBUNDO.

Mejor para mi, mucho rock gratis, la cuestiòn es que en aquellos años en que era una chavita ya veìa con distancia ideològica desconfianza y burla toda esa parafernalia muy vulgar, todos esos brotes repetitivos, mal llevados y chocante lugar comùn de izquierda inexistente y trasnochada. Yo quiero justicia ,pero siempre nos da risa... que el que me ve piensa que soy militante furibunda, de algunos de esos lugares comunes como ser admiradora del Che (ja) o que siento algùn respeto por el Dictador Castro o respeto por Cuba màs alla de sus playas, su mùsica y su deporte o que recito de Memoria la Poesìa de Benedetti(ojala pudiera hacerlo con la de Paz) ahh o que alguna vez cante aquello de Zapata vive la lucha sigue o que creo que hay que defender los derechos de los ìndigenas màs alla que el de cualquiera otro . Los sindicatos estas de acuerdo, son una mafia, odiamos la huelga pùtrida de las cuotas... Yo no creo ciegamente en ninguna instituciòn(en nada) todas deben ser severamente cuestionadas y analizadas pero desprecio a los que se creen con el corrupto derecho de destruirlas. Y con el paso de los años la distancia ideològica se ha hecho màs bien abismal, esa es la neta.

Por cierto ,los dìas por acà son idènticos, una de las personas que para bien o para pior es capaz de hilar mis recuerdos perforados en numerosos tramos por el autèntico olvido o por la locura y el pudor , se ha mudado a miles de kilometros, tiene suerte este lugar es un pantano, si no sales a la primera no hay vuelta atràs. El trabajo es por decirlo dulcemente escaso, sigo odiando a las celestinas, que revolotean por aca, no son diligencias para cualquiera, bien que lo se, si pudiese les amellatrarìa con gusto...

Conocerle neta... fuè como cuando matabamos a las ratas... las trampas olìan a galleta pero debatìamos si era el olor a orina o el del miedo por que constantemente se fusionan, lo que perseveraba ... me quedè adherida al pegamento un martillazo en la nuca y ya esta, lo hablaba con alguien ayer y tiene una puta curiosidad que no manches, tienes fotos me dice, ni una le digo y eso es una verdadera joda.

Aca sigo, si vale de algo, algo se prepara, no pierdas la vista al frente, hay algunos tramos buenos, me late... ahì vamos